Clareador Cerebral


Se servir como consolo...

As mulheres são naturalmente carentes. É um dengo que não acaba mais, uma tristeza tão profunda que não se sabe onde começa ou onde termina. Mas é só fazer sexo e pronto! Todas exibem um sorriso de orelha a orelha.

Certa vez eu estava tão tristonha que comprei um consolo. Sim, exatamente isso. Um consolo nada mais é que um “pênis de borracha”. Influenciada por uma amiga, com medo do julgamento alheio e que meu namorado da época me achasse louca, lá estava eu num sex shop olhando atentamente a todos os borrachudos.

Alguns eram rosas e enormes, outros eram negros (acho que toda mulher tem fetiche com negão, pq no sex shop a maioria dos “big boys” eram negros e enormeeeesssss). Conversando com a atendente, me contentei em comprar um de borracha transparente e de tamanho normal, ou seja, 17 cm.

Já em casa, comecei a olhar para a coisa e já me arrepender dos 60,00 R$ pagos. Tinha feito uma merda das grandes, e se alguém descobrisse eu estava ferrada. Sem coragem de usar o amigo, já pensava em ir até à loja e trocar por algum óleo afrodisíaco ou mesmo uma fantasia de enfermeira que nunca seria usada. Mas não... Algo me permitia ficar com ele.

Aos poucos, fui me libertando. Na primeira semana, apenas conversava com ele e o batizei de Bob. Já na segunda semana, pensava em usá-lo, mas comecei com um auto-julgamento e também fiquei impedida de cometer a sua desvirginização.

Numa noite fria em São Paulo, resolvi usá-lo.

Procurei em todos os cantos do apartamento e não achava.

Liguei para a amiga que morava comigo e nem ela sabia da existência do Bob.

Um desconsolo começou a me dominar e eu preocupada com Bob perdido nessa cidade enorme, ou mesmo que a faxineira estaria judiando do pobrezinho e o obrigando a fazer coisas que ele não quisesse.

Meu telefone tocou e era um amigo. Fui para a casa dele e acabei atacando o coitado. Ele não entendera o porquê até hoje – apenas expliquei que Bob fora embora e que minha vida nunca mais seria a mesma.

Ensaiei comprar outro certo dia. Mas preferi entrar na Arezzo e comprar um sapato na promoção. Não faria isso com ele. O primeiro consolo a gente nunca esquece.



 Escrito por Clareador Cerebral às 15h17
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Paris é uma festa, já diziam...

Beber em Paris é lindo. O vinho aquece as entranhas, enquanto aquela cidade linda nos enche de alma. Paris é a cidade Luz, aquele lugar onde se quer viver para sempre. O sotaque nos agrada e o povo blasé tem porquê ser assim – Uma terra com histórias.

Sair de um bistrô levemente embriagado, com sede de quem quer viver muito “la bohemie”. Comer pães deliciosos, cafés e chás perfeitos, sucos de frutas encorpados – mas o vinho em Paris, não tem nada igual.

Os pés congelam e o cheiro da cidade velha nos enche de sonhos.

Eu nunca fui à Paris.

O mais perto que cheguei foi em Pariscidadonorte, lá no Vale do Paraíba.

Eu bebi esse final de semana em São Paulo mesmo.

Não bebi vinho francês – No máximo, um Piriquita que ficou um restinho ainda na geladeira para contar história e alguns Lambruscos vagabundos que regurgitam até agora.

Passei mal, vomitei muito e no fim, foi igual a qualquer porre de vinho. Mamãe sempre me disse: “Filha, não vai beber sem comer” ou “Vinho tem que ser bom, e mesmo assim dá dor de cabeça” ou “um parzinho de engov antes e depois”. A gente nunca escuta a voz da sabedoria.

Mesmo vomitando palavras e um líquido rosa, me senti bem. Afinal, alguns fantasmas que estavam presos em mim foram libertos. São Paulo estava com uma noite linda, o céu estava claro e amigos me deixaram segura para beber. Mas acho, sinceramente, que beber em Paris deve ser melhor.



 Escrito por Clareador Cerebral às 09h01
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